Sin ti

Sin ti,
mi poesía dará vueltas,
en la esquina del papel, será volutas,
espirales de humo gris.

Sin ti,
el verso se me hará perezoso
como párpados nocturnos de niño.
Mientras escucha mi canto de tinta china,
le besaré las rimas
y meceré sus estrofas con caireles y soníos
del romancero gitano;
por dormirlo…tan sólo por dormirlo
y que no me duela tanto
que no me miren sus ojos.
A la nana nanita…
nanita ea…
A solas con Federico se duerme mi verbo.

Sin ti,
mi poesía monócroma, náufraga del color
con la rima al cuello
se me ahoga.

Sin ti ,
tutú de estrellas y zapatillas de luna,
bailo de puntillas ante el viejo reloj de pared
que quiebra mis deshoras.

Sin ti, corazón, abandono mi piel de mujer
y regreso al acuoso elemento de mis lágrimas.

Con el alma en pie
sin versos y sin vida,
sin color ni melodía…
SIN TI.

Para que me reconozcas

Para que me reconozcas, tengo todo el tiempo del mundo.
Viviré mientras tanto, esta noche inconclusa
a jirones desgarrada.
Fingiré la inocencia del gamo sediento junto a un río de fauces,
que no se sabe en peligro,
y bebe.
Sosegaré con tus versos leídos desde lejos,
el dolor que no calman estas horas cinceladas, preciosísimas
a recuerdos.
Sostendré la pesada carga de amar a solas
siendo las alas del amor tan leves,
como las leves alas, son de las mariposas.
Piénsame tú mientras tanto, la mirada a las claras del día,
los párpados cerrados ante la noche del beso.
Piénsame tú los pechos desnudos, blancos,
llenos... rotundos entre tus manos.
Piénsame serena,
o altiva, como velamen henchido de vientos favorables.
Piénsame de labios sedientos y aliento por profanar.
Piénsame las manos que esperan y mídeme las fuerzas arreciando temporales.
La espalda recia, el deseo, la ternura quebradiza…
Ve pensándome tormento de mis tormentos; Y así, de poco en poco,
de aquí a que me reconozcas, en tus adentros, lugar de las verdades,
yo habré crecido a tu medida.
Para cuando me reconozcas por entero,
tendré de ti la forma , los pensamientos;
de mi, tan sólo la mujer y las mil y una noches venideras,
a jirones inconclusa.

Romance del rey ultrajado.

El rey cetro y corona,
puso a los pies de su amada.
Por regios que los tenía,
por nobles de sus pisadas.
Construyó magno castillo
en la vega de Granada,
y elevole santuario
donde velarle las armas.
Nuca estuviera el buen rey
más alejado de espadas
que en el tálamo nupcial
entre sábanas de holanda.
Más ella de humilde moro
vino a quedarse prendada,
y ya no quiso grandezas
ni las joyas, ni a sus damas,
ni rica capa de armiño
de mostacillas bordada.
Bajo la luz de la luna,
los dos amantes soñaban:
ella que era vaquera,
él, un pastor de cabañas
que desde el alto del cerro
con péñola de ganso alba,
le transcribiera un romance
cual perlas de moaxajas.
A los oídos del rey,
llegó la ofensa tamaña.
Deambulaba enajenado
desde la almena a su cama
recorriéndole la frente
el tinte que tornó en cana…
una negrura de sangre
que por sus poros brotara.
Rondando estaba la muerte
con su afilada guadaña.
Y al rey diole consejo:
¡qué concretara venganza!
Entre agónicos sollozos
su locura la asfixiara,
que no quiso darle muerte
la cordura enamorada.
Doña Tránsito la lleva,
a grupas de yegua flaca.
El rey plañe sus penas
sobre una tumba cristiana
donde resuena de noche,
una voz ultramundana,
que entremete llanto y risas,
a los versos de una jarcha.



Nota de la autora. Se ruega al lector evalúe este texto tan sólo, como pieza literaria que tímidamente quiere aproximarse al romance tradicional. Queda aquí expresada mi rotunda repulsa a la violencia de género.

Lo que es mío

Son mías las madrugadas de insomnio,
al igual, las pinceladas malvas
del alba, que traen al fin el sueño
a mis párpados perezosos
esas,…también son mías.

Es mío el calor que en la noche
se deposita en el sexo
mientras duerme ausencias.

Es mío el recuerdo de tu tacto
imponiéndose a la mirada de los ojos,
ascendiendo a los montes de mi mapa
marcados cortafuegos,
por la presión de tus dedos.

La rotundidad de mi vientre es mía,
el verde desde el que te miro
ese que era tu océano es mío.

El aliento escapado de entre mis labios
semiabiertos, expirando suspiros,
continuamente pronunciando,
convenciéndome, de que no me perteneces,
ese...ese desaliento, también es mío.

Todo es mío menos tú,
y menos yo… que soy tuya.

El leve peso de mi almohada

Anoche,
coloqué la almohada sobre mi cuerpo.
La abracé tan estrechamente
que hasta me pareció sentirle latidos por dentro.
Yo no sabía que las almohadas tienen corazón.

Anoche,
abarcando su ternura entre mis piernas
le fui musitando mis silencios,
se invadió de ellos el aire que nos separaba,
zozobraba inquieto por nuestros costados.
tan estrecho se hizo el contacto…

Anoche,
abrazada a mi almohada
entre el jergón y ella jadeaba un desconsuelo.
Anoche, mientras me comía mi almohada a besos,
bajo su leve peso creí morir de soledad.
Yo desconocía que las almohadas consuelan y aman
como nadie en este mundo.

A veces

A veces siento hambre de olvidarte,
pero te cobijo entre los pliegues de mis alas
y allí, donde me impides el vuelo,
soy paloma herida
esperando de tu mano alimentarse.

A veces me entran ganas de cegarte
mientras sesgo hacia ti la acuciante mirada,
ausencias de unos ojos, no caben bajo las alas de la paloma
que enfebrecida enajenada,
espera en tu mirada contemplarse.

A veces me propongo el desasirte
y desnuda de tu piel, encerrarme tras los siete cerrojos del olvido
del óxido y del tiempo...
como hembra/ paloma desahuciada…
ya tan sólo llorarte.

Pero a veces,
¡ay de mí¡ cuando a veces me descuido
y te retengo
ansiosa, por besar el cielo azul
que nos cubra bajo su bóveda
y nos deje atravesarlo con un vuelo en armonía,
porque tú,
tú te me desprendes una vez más;
en pleno vuelo
te me desprendes
y yo,
yo te persigo en vertical caída hacia el abismo
alejándome de mis a veces, alejándome de mí.

Mi voz.

Mi voz se interna en la garganta,
mi voz ya no es ni la sombra de lo que era.
No es voluta, ni ritmo, ni pausas;
ni le sabe a nadie a menta, ni a canela,
ni suena a madrugadas de tintes amantes.
Mi voz es ahora un pictograma para ciegos;
mi voz ya no es nada.
Apagada voz esta que huye por el túnel de los tropiezos
y cae y cae hacia sus adentros,
aliviada tan sólo por las alas, que
tomó prestadas del eco de tu risa
pueril…cómplice…mágica…
Mi voz se huye hacia abajo
porque no te encuentra hacia arriba,
y prefiere morir en la mitad de un instante
quebrada de vacío,
como mueren los besos expropiados,
que buscar mi lengua que no puede pronunciarte
porque la tengo cosida al paladar.
Y es que no pueden mis labios pronunciarte
porque están cosidos a tu silencio.